tresdenoviembre
no tengo más secretos que la lluvia, no escribo más palabras que sus gotas que inciden en la carne y en el texto, como la lluvia de agosto que no llueve
ya sabe la lluvia que no llueve,
ya sabe tu nombre inundado de lluvia que no llueve,
sobre el gesto empapado de mi cara,
o en el abismo del labio,
o en el ribazo mortífero del llanto,
aquí, en el lugar oscurecido
o en la gota llovida,
ya sabe tu nombre que no es nada
