nota al margen (pg.12) qué triste soledad sin nombre... qué alegría insólita del nombre encontrarlo al fin sobre el verano; hoy es un invierno difícil sin nieve y si nieva no es invierno
y no me sirve recordarte menos ya mientras te escribo estas líneas, mientras relleno el buzón con propaganda de mi huida, no me consuela pensarte menos que otras veces con tu boca quieta y los párpados vacíos;
sé que me voy para marcharme, sé que me voy para que tú no estés allí